Le mani non cercano appigli,

non stringono più niente per paura di cadere.

Basta l’aria, quella fredda che scende nei polmoni

a ricordarmi il mio perimetro esatto.

La libertà ha il suono dei miei passi

su un pavimento nudo.

Il fiato, adesso, è intero.

Non si ferma a metà per un’attesa,

non si assottiglia per fare spazio al passo di un altro.

La chiamano solitudine,

o magari ostinazione,

è solo l’eco intatta

di chi ha imparato a rispettarsi.